Estante
Papoulas pequeninas, pequeninas chamas do inferno,
Vocês fazem, não fazem mal?
Bruxuleiam. Não posso pegá-las.
Ponho as mãos entre as chamas. Sem queimar.
E me exaure olhá-las
Bruxuleando assim, vermelho vivo e rugoso como mucosa de uma boca.
Boca em hemorragia.
Babados hemorrágicos!
Há fumaças impalpáveis para mim.
Onde os seus narcóticos e suas nauseantes cápsulas?
Se eu sangrasse ou dormisse! –
Se minha boca desposasse uma ferida assim!
Ou seus extratos escoassem por mim nesta cápsula de vidro,
Entorpecendo e aquietando.
Mas sem cor. Sem cor.
